verde noite azul na despedida

Lisboa, rio Tejo

fim do dia. fim da estrada. aqui, calam-se as palavras, perdido o sentido da primavera no silêncio de um inverno perene que nunca serei eu.

 

a minha ameixeira

dás-me flores, primavera, e luz. e eu esqueço as sombras e até o frio dos homens que vivem no inverno o ano inteiro.

 

a minha cerejeira

serão talvez brilhantes cerejas vermelhas que o vento e os melros cobiçarão. mas agora são delicadas, efémeras flores brancas que as nuvens ameaçam mas não amedrontam.

Lagos

não são os tiranos que temo, nem mesmo os seus esbirros. são as pessoas pequenas, as que se calam e viram a cara quando a prepotência se exercita; as que acreditam que há bons e maus déspotas e  lhes prestam a vassalagem própria dos chacais e das hienas.

não, não são os tiranos que me assustam, o que me assusta é a devoção dos escravos que os seguem, solitários ou em matilha.

 a minha janela

tinha esta lua guardada na mão. só para mim.

adeus inverno 

olá primavera

a minha ameixeira

ser flor, outra vez, ainda que por pouco tempo. e fruto, mais tarde, nas tuas mãos.

Zambujeira do Mar

todo o vento é aqui  silêncio e razão de qualquer coisa mais antiga do que as mãos dos homens.

 

Lisboa, Alcântara

uma janela que não se abre é como uma porta que não se fecha: um espelho que prolonga indefinidamente a mentira e o tempo.